Между красных и белых, Искусство не подвластно психоанализу...
Раскрашенных в крапинку. Рене Магритт
Меж прозрачных и чуть загорелых,
Что шипы выставляют
По ходу движенья вперёд,
Он шагает несмело
И считает царапины,
Спотыкается,кается...всё же идёт.
Цель его не видна,
Мысль его не предвидеть,
Разве череп пустить в трансплантацию.
А ему нужен холм,
Просто холм,не Голгофа,
Где построит он дом
Даже вид из окна
На свой лад,лейтмотив,интонацию.
Между толстых,худых,неуклюжих,
Надувающих впалые щёки,
Раздувающих ноздри
До пределов вселенского края,
Босиком он шагает по лужам,
Всё считая кровоподтёки.
Он не думает-будто поздно,
Не гадает,а просто знает.
Что не станет ни красных,ни белых,
Ни худых,ни тупых,ни острых,
Что шипы будут лишь на розах.
А пока...он идёт несмело.