…как время превращает в пепел
письма,
обидные слова - сжимают душу,
деревья, осенью роняют листья
И океаны пожирают сушу.
И не происходит, в общем, ничего,
как в топке движущегося
паровоза –
сжигают всё, врагам своим назло
без всякого фальшивого
прогноза.
Клоками порванной банкноты,
что страх – не страх, что боль –
не боль...
интеллигентные банкроты, дерущиеся
меж собой, как режущие фальшью
ноты.
Мы что, ошибка почитаемого Бога?
Никем не занятый пустой рукав
пальто?
Скорей всего – ничтожные никто,
или чуть вскользь, когда то,
брошенное слово.
Но ты... по праву первородства
на берегу, где замерзает ил
своё наивнейшее превосходство
в трюк цирковой, зачем то превратил.