пред кем весь мир лежал... лежал
пылит просёлочной дорогой
судьба, не будь с ним слишком строгой
он, что и прежде, на мели
венец ли Лира, ли Шута колпак чуть прикрывает уши
внутри зима и красота, удары сердца глуше, глуше...
себе тихонечко бредёт, из Шклярского мурлыча что-то
найдёт покой ли? не найдёт? и наша это ли забота?