Стоишь былинкой. Дышишь.
Смирен, одним ненастьем сыт,
И капель стук о воздух тише,
Чем дрожь листа в стремленье жить.
И воздух чист, прозрачен, свеж,
Висит промытый влагою ночной -
Ему нет дела до невежд,
Стоявших в ряд к кресту спиной.
Так корни пустишь по земле,
А после взглянешь робко вверх,
И вдруг поймёшь, как мир светлел,
Где правит боль - одна за всех.