Тупится синь, поддразнивает осень,
уйти не хочет в южные туманы;
гурьбой поэты ловят суку просинь,
кладут её в дырявые карманы…
Мохнатый шмель заделывает норку,
медовый спас в его уютном доме…
А ветер – прель ко мне заносит в горку;
не эстетична осень в хмурой коме.
Ищу душе в пейзажности - порывы,
но всюду вижу мрачное страданье…
Не зацветут в стихах моих прорывы
в виссон и мирр природы увяданья.
Захлопнув душу, сырость претерпевши,
бреду в свой дом унылою дорогой…
И он меня встречает, - отскучневший, -
весёлым вскрипом милого порога.