Всё,
что написал тебе
о чувствах, чуть робея,
под утром засыпая.
Проказник ветер,
прочитав,
в окошко бросил юному мальчишке,
который галстук выбросил, не завязав,
мечтавшему
о первом поцелуе.
Мне
сквозняком шепнул, поправив одеяло.
- Спи, старый.
Ты..
ты ещё напишешь.
………