Я могла бы любить художника,
Вместе с ним рисовать картины.
Тёплыми вечерами ваять вечное,
Водя по холсту мастихином.
Я жила бы с поэтом дружно.
Даже если под скудной крышей.
Мы читали бы, сочиняли, смеялись,
Чтобы весь мир нас услышал.
Я могла бы прожить с актёром.
Смотреть его репетиции,
Ходила бы на все спектакли.
Мы бы сделали это традицией.
Но так случилось со мной,
И здесь не нужны причины.
Он не художник, поэт, актер
Он мой. Только мой мужчина.
На мои порывы и творчество
Смотрит спокойным взглядом.
Заполняя моё одиночество,
Пальцы гладят ладонь, он рядом.
Он как-будто носит за пазухой
Огонёк, что меня зажжет.
И меня чудную, нелепую
От любой беды бережет.
Он спокойный. Вдумчивый.
Вкрадчивый.
И ранимый, хотя не признается.
Могла ли я думать о том,
Что мне это счастье достанется?
Да, ты не художник,
И не поэт. Не актёр с его тонкой личиной.
Ты мой друг. Мой герб.
Мой остов. Мой дом.
Просто мой.
Просто мой Мужчина.