Поэт в помутненье рисует пером,
Круги и другие цветные фигуры,
Лишь чёрные руны бегут ручейком,
Как в вальсе несчастной иглы арматуры.
Он падает, тащит с собою паром,
Вода приломляет свечение натуры,
Поклонников стадо нырнёт под кнутом
В пучину пленяющей литературы.
Упавшие в бездну услышавши гром
Не в силах разрушить чужие сумбуры,
Оставив безмолвно дела на потом,
Звучат голоса громко той партитуры.
Отдавшие души новелле о том,
Как сами себя же они погубили,
Остались прекрасным и сочным плодом
В творениях автора и поныне.
И не было выбора между добром
И злом у несчастных бывалых героев,
Создали поэме особый геном
Забытое старое ввек упокоив.