Я, как лист, уносимый ветром,
Что покинул родимый сад.
Как обрывок песни о лете,
Отзвучавшей под стрёкот цикад.
Словно колос, оставленный в поле
Дожидаться коварной зимы,
Как в остроге сидящий невольник,
О свободе видящий сны.
Как фитиль, догоревший в лампе
И потухший в туманной ночи,
Отпечаток не тот на эстампе,
Как забытые кем-то ключи.
В это смутное, тяжкое время
Как не сбиться с дороги своей?
И остаться забытой всеми
В свой последний уже юбилей?