Рисовать, на холстах, можно тушью, гуашью и краской,
Подбирая натуру, и колер, расцветку и тон,
А они, рисовали в полях, только красной,
Согревая, телами своими, земной чернозём.
Под шинелями зябко в траншеях, зимой они спали,
И месили обочины грязных, раскисших дорог,
А в боях, передрягах, таких побывали,
Где не каждый, нормальным, остаться бы смог.
Колким снегом вздымалась морозная вьюга
И на вражеских траках неслась напролом,
И на серой шинели, убитого друга,
Порыжевшая смерть выступала пятном.
По разбитым рокадам, дорогам, расстрелянным тропам,
Рисовали кровавой войны полотно,
Марш-бросками, ползком, перебежками, пёхом,
Добрались до Рейхстага и взяли весною его...
Пусть года пролетают, но души, как прежде, открыты,
И ночами друзья, что погибли, опять поднимаются в бой.
И солдаты, которые были когда-то убиты,
Занимают в шеренгах места где нарушился строй.