Пришла пора плащей и палантинов.
Цветут зонты.
Взяв тот, что по-матиссовски малинов,
Шагаешь ты
По влажной охре листьев в сизых лужах,
И, как они,
До бело-голубой жемчужной стужи
Считаешь дни.
Ты любишь краски, любишь их смятение
И торжество.
В их одиночестве и в их смешении
Полно всего.
То золотом сверкнут над тучей мглистой –
И благодать.
А то враньё закрасят правдой чистой -
Не разобрать.
Считаешь дни, сбиваешься, промокла.
Идёшь назад.
И видишь, как оранжевые стёкла
Слюдой горят.
Густеет синий и в тебе и выше.
Не упусти.
Тому, кто далеко и не услышит,
Скажи Прости.