А утро падает Китайскою стеной
и разбивает влажные объятья.
Весь мир сейчас - осколок соляной
в изгибе шелковом расстегнутого платья...
И это ты, который изучил
всех бабочек порхающих в низинах,
врываешься в меня до всех вершин,
соскальзывая гласной между линий...
Но разве я сгорю быстрей Помпеи? -
/я в каждой букве выплеснутых слов!/
стекающих в раскрытые колени,,,
и ты клянешь весь мир и бег часов,
а вероятность,
что вкус забудешь мой, близка к нулю...
так кипенно-невинен лиф от Кастро,
когда ты прикасаешься к нему:
какая нежность в пальцах...
но едва ли до следующей поэмы доживет,
и все продолжится... сентябрь. девятнадцать.
нет, мне не жаль. скорей, наоборот.