У меня между рёбер вырос пшеничный колос,
Качаясь по ветру, он издает голос.
Он водит от края до края между газетных полос
Тропою тоньше, чем выпавший доселе волос.
Тропа бесконечна, петляет она кругами,
А колос колышется факелом между нами,
Между изъянами, правдами, дураками.
Только ему известно за что можно браться руками.
Только ему понятна ценность песка и базальта,
Родины, косогора, скрипки, гармоники, альта.
Он разбирается в этом с первого акта,
Первого звука, движения, полутакта.
Его не обманешь, фальшь ему не знакома.
Он знает куда идти, убежав из дома,
Он знает, о чём говорить на пустой дороге,
Когда там стоит незнакомец, бывший в остроге.
Можно закрыть глаза и заткнуть уши,
Можно не видеть, не верить, не знать, не слушать.
Сквозь розы, тернии и даже во время шторма
Колос шепчет,
Губы вторят.