Все так давно привычно,
Дергает личность…
Чью-то, мою, другую,
Словно пуля…
В доску шальная, злая
Пролетает…
Я отпущенья не зная,
Тихо с краю…
Таю и забываю, как страдаю,
я оттого, что в жизни,
мало рая…
Все оттого, что пули,
Кругом летают,
Бьют, окружают, зная,
Что попадают…
В сердце, чело, привычки,
В профиль личный,
Сутью своей акульей,
как в разгулье…