В раннюю осень с утра
Ветер ворваться не против.
К небу фонтаном лье;тся листва,
Где ее; только не носит.
Нежных оттенков раскраски
Падают радугои; в пол.
Ветер-бродяга, что в маске,
Снова в осень прише;л.
Ветер-художник не от сохи,
С сюжетом не отгадаешь,
Пишет рисунки и даже стихи,
С добром их прочитаешь.
Только листочек зеле;ныи; один
Менять себя не решался.
Ветер ему не господин,
К маме-березке прижался.
Искренне цвет свои; любя,
В картину не хочет ложиться.
Просит: «Даи;те полдня,
Цветом своим насладиться!»
Нам бы остаться самими собои;,
Но одеваем на души мы маски.
В отдельнои; строке ты не герои;,
В цвет хамелеон лица-раскраски.
Жизнь или ветер, ломает судьбу,
Заставляя нас прогибаться,
Осенью чаще не верю в мечту,
Нужно хоть день отоспаться.