Есенину
Банальных рифм, банальных строк...
Альбом, заполнен мной...коряво...
В нем буквы пляшут...не урок...
Как смысл, скомканный за малым...
Рука строчит, опережая
Разумность, ясность слова. Кратко
Бросаю на бумагу, зная,
Что клякса - паузе заплатка.
А на столе советский том,
Когда-то купленный и в дом
Внесённый гордо, он, Есенин!
И сквознячок, умчавший в сени
За мыслью о поэте том...
На подоконнике этюд
Из пижмы, осенью согретой.
Пишу и думаю, что люд
Не вспомнит вот меня поэтом.
Ластится солнце за бугор,
Листва пред октябрём желтеет,
Листаю старый, старый том
И благодарствую поэту:
Поклон Есенину за ум
И простоту строфы словесной...
Он, может, был кому угрюм,
А мне - пример ранимый, честный.