Часы свои отсчитывал сентябрь,
Роняя листья, землю устилая.
Летел наряд дубов ко всем чертям,
Что нежен был давно, в начале мая.
Вот так и мы в конце своих дорог
Чего-то там растерянно роняем,
Задумавшись: «Ну, кто б представить мог?»,
В грехах свою судьбину обвиняем:
Мол, жизнь прошла не так, как ты хотел,
А дней, как листьев в кроне, меньше, меньше,
Всё тоньше слой ежевечерних дел,
Всё реже комплименты стройных женщин.
В часах песочных тоненькая нить
Вот-вот прервётся, капнув напоследок.
И ничего уже не изменить…
Возьму чекушку и пойду к соседу.
20.09.2020