Засеребрилась зимняя дорога,
Покрылась иньем жёлтая трава.
Художнику не нужно красок много,
Его палитра-это голова.
Холст в ожиданье цвета распростёрся,
Что не мазок, то страстный колорит.
С пол литром гений под холстом притёрся,
Обидно, утром голова болит,
А похмелившись, он опять творит