Говорящий всегда говорит о себе, о чём бы он ни говорил.
Судьба, полагаете? Вашей судьбе не позавидуешь, мил
человек… А не Страшный ли Суд вершится-то здесь и сейчас?!
Все мысли, дела все нам преподнесут, и скажете, что не про нас?
Не вы ли роптали на пасмурный день и хлюпь под ногами и грязь?
Не ваша ли там, за спиной, плачет тень? Ну, не идиотом ли – князь?
Ах, питерский ветер сквозной на дожди… Набухшие тучи – толпой
по небу мечутся. Где же вожди? – Пожди ещё, и – за тобой
придут новоделы 30-х годов с расспросами. – Да не вопрос!
– Отвечу. Я, знаете, это … всегда был готов, галантен и дерзок, и прост.
Такой тягомотины нудной нигде, наверное, не было, нет?!
Смотрите, – Христос – по Неве – по воде идёт, растворяяся в Свет.
Вот потому-то – молчанием – в соль истаявших пыльных морей.
Небо Любви – неизбывная боль ненастной души моей. – Пей!
Пей это небо! Пьяней, говори, что на уме, языке.
Но той, потаённой, каморки внутри сердца… не надо! Ни с кем
тайных сокровищ я не разделю. Грозами тужится юг.
Люблю эту землю и небо люблю, и всё, что однажды вокруг.