А может хватит надо мной смеяться,
Пора заканчивать, Судьба,
И выпить с горечи успели,
В любви и дружбе клялись навека.
На сцену выйдем, поклонимся
Окинем взглядом назревающий скандал,
Прощальной речью разразимся,
И перейдём в соседний зал.
Там будет таже свистопляска,
Всё тот же Автор, только новая глава.
Начало снова выглядит, как сказка
Раскрашенная в яркие тона.
Оркестр весело играет "Шутку" Иоганна
Зал рукоплещет и свистит!!!
Но вот антракт...
Закончен 1-ый акт главы 20-ой...
Зал пуст...
И сцена тоже...
В густой тиши, замерло, кажется и время!
Лишь тьма несёт ненужное ей бремя,
Скрывая Декоратора в тени.
Вздохнёт, глаза протрёт
И снова за работу.
Откроет краски, кисточки возьмёт,
Всё перекрасит в серый, такова его забота,
Ведь для игры Актёру не нужна счастливая дремота.
Антракт закончен...
Акт 2-ой...
Оркестр больше не играет Баха,
Теперь играет похоронный марш.
И больше нет улыбок в этом зале,
Слетели маски с лиц.
Они смеялись все вначале,
Теперь хотят, чтоб пал я ниц.
Опять с трибун немой укор,
Всё в точности, как в прошлом зале.
И снова жизни крутятся Печали,
И снова публике не нравится игра.
(Надеюсь ты довольна Сценарист-Судьба?!)
Возможно пьеса затянулась...
Возможно занавес закрыть пора...
Билеты проданы,
Но кто мне скажет, были ли оправданы средства?
Закончится когда-нибудь и этот акт...
Закончатся другие,
Глава свершит очередной свой такт,
Но яркие тона для этой сцены навсегда останутся чужие.
Глава Прощальная...
Акт n-ый...
Выходит Доктор в беленьком халате,
Он сообщает всем сидящим об утрате:
"Актёр скончался, вам пора,
Finita la comedia, пока"
Потушен свет...
И занавес закрыт...
Зал снова пуст...
Остался Декоратор.
В руках нет кисточки, нет красок,
В руках канистра керосина и свеча.
Как капитан у тонущего корабля,
Останется душой, он с театром навсегда.
Стоит один, в нём нет нужды,
Театру больше он нужен.
Мозг просит внемлить разума плоды,
А сердцу хочется уйти за небосводы,
Огню предаться, отойти.
Разлита смесь,
Заброшена свеча..
Слетела спесь,
Из глаз течёт слеза.
Прощения просит он в огонии огня,
Но мертв Актёр,
Мертва его душа,
И память про него бушующее пламя стёрло...
Эпилог...
Акт всего один...
Пройдёт неделя, может год...
На месте пепла, новый театр...
Там свой Актёр,
Своя Судьба,
Оркестр,
Декоратор свой.
Своя Печаль,
И Грусть своя.
Но есть одно в театрах сопаденье,
Конец у всех един...
Не в первый раз пожмёт Костлявой руку Доктор,
Отдаст Актёра в вечный путь,
На сцену выйдет, Зрителей всех огорошит...
"Вам всем пора", - он снова
скажет,
"Пусть всё горит опять огнём,
И мне пора, пока Костлявая мои услуги не закажет
Finita la comedia, закройте занавес друзья"!!!