Красным с золота отливом
ткётся вечера сатин,
с полторашкой, типа пива:
я смотрю - как господин
на игру стихии цвета,
на картинный жизни бег…
Хорошо пивко пить летом
было раньше…. Нынче, – нет!
Нынче…, я красу земную
на сухую должен бдить;
словно в дикость, впав тупую, -
вместе с ней водичку пить.
Вечер скрылся в ночь глухую,
чувства ссохлись как изюм…
Я на кухне, - грусть бухую…
Стих стопами входит в ум.