Вечереющий воздух тягучий,
словно мёд, золотистый и вязкий.
День всё ближе и ближе к развязке.
Мир становится тих и беззвучен.
Зацепилось чуть солнце за тучи,
в неизвестность сошло без опаски.
И сгустились, угасли все краски.
Начинается время созвучий.
Время затянувшейся изоляции наконец-то сменилось ее отменой. Не сразу, но всё же постепенно многое стало возвращаться на круги своя. Стосковавшиеся по живому общению ринулись в традиционные места встреч или силы. Литературные тусовки не стали исключением. На одной из них оказалась и я.
Местные знаменитости читали свои новые произведения. Стало понятно, что карантинная несвобода обернулась для них свободой творчества; проявляя индивидуальность, каждый сохранял главную литературную традицию, сея разумное, доброе вечное.
Выступление последнего напоминало некое магическое действо, да и сам он смахивал на шамана. Интонация и темп его голоса менялись, завораживали. Безусловно, это был мастер слова. Но порой казалось, что совершенно не важно, о чём он читает. В мелодии голоса был едва уловимый, особый смысл. В унисон с речью по клавиатуре ноутбука перемещались его пальцы, мягко и непринуждённо, словно перебирая невидимые чётки.
Мелодии его речи, заполнив всё пространство помещения, неспеша уплывали наружу, растворялись в вечереющем городе.
Солнце вечернее - зёрнышком
на золотой меже,
музыкой на душе.
Солнце вечернее - зёрнышком,
миг, его нет уже.
А по тебе словно пёрышком.
Солнце вечернее - зёрнышком
на золотой меже.
("Калитка" - казанское литературное кафе)
22.09.2020