Много слов за полгода выковал.
Но молчальник теперь и не;писем,
И не писчих листов,
Не фиговых
Не потребую и инакого.
Я останусь собою в эпосе,
Исчезая, стираясь наголо
Из реалий ордынско-иговых.
Всё до дурости одинаково.
Пусть седые мои нелепости
Не растратятся ярко, знаково.
Слепим стих,
Ведь я в мгле; постиг
Этот жуткий ритмичный наговор.
Не страшитесь живящим кликом,
Терны голову жрут, корона как;
Пусть сказитель не вяжет лыка:
Всё схоронит
Седая хроника.
О, история, что загадана!
До песку дней,
Тоску
Паскудную.
Вечер - мажь макияж заката над...
Над оммажем в стихи закутанных.
Только зде;сь нет их
Ночь, скуде;й с ней.
Я, огромен, на троне до; сну
Буду слушать призывы ночи.
От молчания сводит дёсны.
В тронном зале красиво нонче.
Приходи, чародей-кудесник
Приноси из терно;в веночек.
Мы корону с тобой меняем
На цветение тысячелистника.
Не отдай для расправ меня им!
Пусть сомнения тычет мистика,
Как тебе, толкователь, наим?
Я читал - это было в книгах,
Хроникальных моих отчётах
Про мудрейших, про звездочётов.
Будто инок,
В виденья вникнув,
Головой потряся плешивой,
Докопается и до чёрта,
И его разоружит шифр.
Я тебя ожидаю истово.
Я тебе как родному выстону:
Про мой трон, от времён освистанный,
Как лоснились те тропы, илисты,
Как ходил по ним будто издавна.
Пыль и стон на пути извилистой,
Мы стоим в изначалье, в устье.
Проведи от сомнений в истину!
Пусть останусь с тобой в долгу,
Пусть отдам всё, что нажил, пусть, и
Мне видения истолкуй,
Да извечную ночь отпустим.
Да?
Дам, что надо:
От вина до
Яда.
Я
Да-
вно этот сговор принял.
Пусть воздушность моих парений
Разменяется на перину.
Только душу, кудесник, тронь.
Да
Уйми этот зуд борений.
Я отдам и венец
И трон.
Всё богатство моё бери,
Ну!
...
Вот по-новой час утра занялся,
И вздыхают вдали зарницы.
Пусть светило и приосанится
Но - лукавая озорница -
Распротянутая бессонница
Посещает меня без солнца.
Мысли - сорные только зёрна в ней -
Обнаружит, что снова в за;ле царь.
От вчерашнего день разнится,
Утро прыснет, вздохнёт и брызнется,
Только царь не сомкнул ресницы.
Что ещё ему здесь приснится?
Ничего.
На чело кружева плетений
Переносятся
К переносице.
Эти тени
Его видений.
Бес!
Сон ниц, а?