На полотне судьбы рисуется узор.
То гладью шелковой, а то суровой ниткой.
То мастерский стежок, а то сплошной позор.
Совсем без радости. Картина из убытков.
Цвет ниток разный. Гамма велика.
То сумрачны тона, а то, вдруг, много света.
Узор, то тонкий. Вышивается слегка.
То грубой полосой. Без всякого просвета.
Кто ткач? Судьба? Иль сами мы ткачи?
Вопрос не однозначный. Без ответа...
И вьется нить.
И слышится мольба:
Не оборвись!
и
Боже, дай мне света!