Бог мой, Господи, я ли это?
Дел ищу не душе –
рукам!
Беспокойно молчу всё лето,
и, как в раннем детстве, дика,
одинока в своём ареале.
Для сует – интернет, телефон.
Нет ни встреч, ни разлук в реале,
лишь ночами – с ушедшими сон.
Что любила, всё было, было!
Стало быть:
не полёт, но труд.
Заменили лопата, вилы
жажду странствий, волнений зуд.
Лишь дорогою к церкви, в поле,
на просторе, где ветра порыв,
колыхание трав,
до боли
след ушедшего снова жив.