* * *
Я вижу, как читаешь в одиночку,
Листая книгу лёгкою рукой.
Как беглый взгляд стрелой летит по строчкам,
И вдруг меж ними слышишь голос мой.
Пишу стихи своей душе в угоду.
Да, в них живёт мой разноцветный мир.
Люблю людей, свой дом, люблю природу,
Но не Есенин я и не Шекспир.
Читатель мой, я – скромный стихотворец,
И разум мой сие осознаёт.
Хотя порой душа живёт в раздоре...
Ей дорого внимание твоё!
Картинка из Интернета. Спасибо автору изображения.