Триста первый год я топчу подошвами землю;
Замечаю то, что другим не дано понять.
В полнолуние я варю, как обычно, зелья -
Чтоб лечить, влюблять, и душевную боль унять;
Между мной и ветром давно завязалась дружба -
Он так много знает, и мудрость в себе несет.
Все "людское", и очень важное - мне не чуждо.
Но на камне моего сердца трава растет.
Люди стали злее, опаснее и глупее;
Перестали слушать родные свои сердца...
Их сердцам больней, и души у них - чернее,
Потому они все портят себе без конца...
Мир меняет себя, то как будто меняя маски;
То сливаяясь днем и ночью в один клубок.
Нет таких, как я - мы теперь отголоски сказки,
Сказки той, в которой еще не топтался Бог.
Да и тех появилось теперь - сощитать невозможно,
Пантеон славянских Богов на их фоне - горсть.
У религии каждой по сто ответвлений сложных
И никак не поймешь, у кого же правления трость...
Мир меняет маски и внешность, характер, моду,
Не меняется только то, что имеет смысл.
Неизменно меняется нужное время года,
Неизменно солнце опять опускается вниз.
Неизменно я в росе собираю травы;
И все так же лечу-шепчу от беды народ;
Триста первый год я имею на это право -
На лекарство
от старости,и на метле полет...