Журавли собираются в стаю,
Рассказав голосами больными,
Как тоскуют они, улетая
От полей, недолюбленных ими.
Снова мифу поверили птицы,
Что любовь оживёт лишь весною.
Но любви не дано прекратиться
На земле, недолюбленной мною.
Здесь под низким доверчивым солнцем
Тает время, судьбу вычитая.
Здесь дорога не мчится, а вьётся
И пылит, потому что живая.
Вместе с солнцем бегущие тени
То ли радуют, то ли печалят.
Сердце столько вместить не сумеет
И болит, потому что вмещает.