Не счесть поэтов всех мастей,
Воспето всё, любовь, мечты, постель…
И плодовиты все сверх всякой меры,
По сути не стихи уже – химеры,
А проще, серенькая хрень.
Меня возьмите, 800 (!) произведений,
Пустое всё, почти без исключений,
Зачем пишу? Отвечу вам, не знаю,
Наверно просто развлекаюсь.
09. 2020 г.