Ты ставишь время снова на delete.
Стираешь дни, бесхитростные ночи,
из лоскутков мгновений, жалких, впрочем,
творишь мираж, приняв небрежный вид.
Рисуешь план. Не мысли, а мазки,
колдуешь жизнь в желанном ореоле,
теряя смысл и чувства в глупом вздоре,
как мантру, шепчешь белые стихи.
О будущем, несбыточном, нездешнем,
иллюзию за верный путь приняв,
ломаешь беспринципно нашу явь, командуя полком солдат потешных.
Фантазии. Привычная стезя.
Весь мир живёт условно, мозаично.
Но ты теряешь душу в этом китче!
А мне с тобою можно? Как, нельзя?...