в исступлённом сознании каждый миг
превращается в кучку цветных элегий.
жизнь становится странной, как боевик,
где всё время меняются саундтреки.
поневоле вопросы съедают ум:
"как так лихо справляются с ней другие?"
я годами пытаюсь убавить шум
и освоить под мир этот мимикрию.
только разум всё тянется к черноте,
даже сходят на нет разговоры с богом.
вместо них мысли кануть в ничто, и те -
лишь ошмётки помпезного монолога.
непривычная правда слетает с губ:
мне не жить в Неверленде, как Питер Пэну.
но я лучше приму роль бойца, чем ту,
где ты даже не хочешь бежать из плена.
сентябрь, 2020г.