Под пение цикад редеет сад,
Отряхивая груз ненужных яблок.
И слышится: «Так много дней назад…
Ах, если бы… То мы… И, может, я бы…»
Изъеденные осами, не сок
Струят они, а увяданья запах.
Им напоследок взглядывать с высот
На перелески, на закатный запад.
Сегодня родствен яблокам закат,
Он, уходящий, запоздало-розов,
Печаль его, как сад, невысока,
Но в ней перед полетом ловят воздух
И начинают путь не второпях
На майское цветение невинных,
И о земную твердь себя дробят
До сути, до сердечной сердцевины.