Безделье, тишина, немой озноб...
Садятся пальцы на клавиатуру,
небрежно извлекая пару нот,
Вновь изучая черно-белую структуру.
Язык мелодии перед глазами, на листочке...
листочке старого, лесного клёна.
Трагедия души в невинной строчке,
но только символы для зрячего слепого.
Застынет время на еще одно мгновение,
Бессмертная душа в пространстве воспарит,
Так много "слов" в одном произведении...
Кто, кроме инструмента, с вами так поговорит?