В складках чёрного плаща небо
Натянуло грозовой купол.
Молний яростный огонь... Геба...
Гром грохочет в свой литой рупор...
А по городу летит ветер,
Наотмашь швыряя в нас ливень.
И несут беду дождя плети,
А по окнам хлещет страха бивень...
Не работают дорог стоки,
А вдоль улиц всё бегут реки.
И машины в грозовом шоке,
Не познать теперь Москве – Мекки...
И прошёлся ураган градом,
Он деревья выдирал с корнем.
Нам стихию покорить надо,
Жить по совести, свободным и вольным...
Довели страну... Смотреть больно...