Осень. Пожухла трава.
В куртках уже,
а не в платье мы.
Тридцать четыре и два -
температура апатии.
Кто-то уходит совсем -
планы земные разрушены.
Мера приходит ко всем
и обнажаемся душами.
Месяц на небе висит.
Время сверяет имя.
Кто-то ещё погостит,
скажет:
"Я ваш... родимый."
Не торопись, уходя.
Шаг с тишиной разлучен.
Мечется посох дождя.
Ждёт подходящего случая.
Сколько осталось?
Зачем
путь обещаньями
стелется?
И, окликая:
"Ты чей?" -
лист заметает метелица.
25.09.2020 г.
моему дяде Александру Анатольевичу Токареву