Я блуждаю по странному Дому за годом год.
Кто я есть для него, полноценный жилец, иль пленный?
Кто сумеет в его коридорах найти поворот,
Чтоб на волю уйти из объятий его вселенной?
Но снаружи за Домом темнеет зовущий лес.
Он манит ароматом травы и сопревшей хвои.
Даже звезды иные на своде его небес,
И звучанье шагов и шептанье листвы иное.
В нем иные ручьи по-иному в оврагах звенят.
Незнакомая тьма затаилась и ждёт в его чаще.
Дом сегодня пожертвовал ей меня,
Чтобы я позабыл навеки про дом настоящий.
Погружаюсь, окутан туманом, и глух и нем.
Иномирье илююзией воли смущает разум.
Я почти уже все навсегда позабыл совсем.
Я себя самого не могу уже вспомнить сразу.
Только шорох травы под ногами в звенящей тиши.
И на землю с волос осыпается нежная хвоя.
Я иду по тропинке, сомненья свои заглушив,
Забывая зачем я пришёл, и откуда, и кто я...