Ты слишком молод, ты слишком ещё живой.
Не пой при мне о любви, обо мне не пой.
Любовь всех напастей гибельнее и злей.
Она со мной. Не пой, не мечтай о ней.
Она в других губах и в других глазах.
Смотрю я в эти глаза, и мучает страх
внезапной потери. И нет ничего важней,
чем слышать и видеть любовь, и молчать о ней.
Её не рифмуешь с кровью,
всякая боль – ещё не любовь,
точнее, не вся любовь.
Точнее всего её отраженье – смерть,
когда и вспомнить надо ещё посметь.
Не так уж сложно матрицу перешить,
гораздо сложнее в новой выжить и жить,
не замечая грубых склеек и швов,
не утыкаясь в сумрак пяти углов,
не задыхаясь во внутренней тишине...
Я не хочу убивать. Но не пой при мне.