Как секунда сотня лет,
Я пишу стихи, являю,
В мыслях-атомах, как след,
Неприличье оставляю,
Забываюсь, смерти нет
В переходе тела в тело,
Впереди маячит свет.
Что же будущность хотела?
Мучаюсь, в борьбе поэт,
За познанье стих рожая,
Он событья в сотне лет
Видит и воображает.
На конце пера их след,
В слове, что призыв вещает...
В размышлениях поэт
И судьбу свою прощает.