Не слушал Он стихов заветных
И не вздыхал о Ней в ночи.
Она рыдала безответно
При свете тающей свечи.
Он, как искусственная роза,
Манил, но Ей хотелось Жить.
И вот однажды стало поздно
Пытаться что-то изменить.
Теперь Он пишет ей сонеты
И ждёт в отчаянье звонка.
Она же пропадает где-то,
Невозмутима и легка,
Не провожает нежным взглядом,
Кому-то сырники печёт.
Не надо было так. Не надо.
Любовь ушла и не придёт.