* * *
Музыка уже не лезет в уши,
Кажется противной благодать,
Даже смысл - и тот уже не нужен.
Если только сон, но где же взять?
Шепчут тополя: "Беги отсюда",
Со щитов орёт реклама: "Стой!",
Небо, как просторная посуда,
Тянет напитаться пустотой.
Я дышу послушно, но устало,
Воздухом испачканным в грязи,
Ноги волочатся, как мочало,
Подворотни требуют: "Ползи".
Я ползу - туда, где смолкли звуки,
Где костёр неоновый померк,
Где, грехи отбросив и заслуги,
Сна достоин каждый человек.
25.09.20