Я в сорок был, ну просто, щен –
Себе, сегодняшнему, сын,
Обезграниченный вообще,
С улыбкой в чёрные усы.
Теперь, я кладезей мольберт…,
Пишу себе на серый холст,
Храню в заказнике, во тьме,
Что бы, прохожий… не нашёл.
А, коли ты узрел во тьме,
На йоту, там, иль на вершок… --
Не меряй кладезь по себе,
Не всё, чужое, хорошо…
© Г.Северянин «Из записок» 12.09.20 г.