В прохладе чувствуется микс
Травы, опавших листьев, пыли.
Медовая, как сердоникс,
Лежит листва ковром в настиле.
Её возвышенный уклад
Осенней роскошью оболган.
И комплименты невпопад
Ей ветер выдыхает волгло.
Ей, может быть, за пятьдесят.
Она уже не молодая.
И мудрости исполнен взгляд.
И лексика достойна Даля.
Но трепет юности былой
Неброско в зелени приметен.
Она богата красотой,
Которую не видит ветер.
Необъяснимый их союз -
Необъяснимая услада!
Красиво, не случайно, груз
Потерь зовётся листопадом.