Из вишни майской в розу зимнюю войду.
Не помню уж в каком, сиреневом году,
Мне был фиалками, весь устлан путь.
Возможно мама мне напомнит, как-нибудь…
Полыни горькой смрад, крапивный суп,
Каракулевый, латаный тулуп,
Да снега, идеальный белый блеск,
Ну, может быть ещё, камина треск.
Вот это то, что до сих пор живО
И закалило розочке нутро,
Взрастив шипы, по всей длине стеблЯ,
Благодаря тому, мозги не съела тля.
Тюльпан ложить мне рановато на массив,
Поскольку розочка ещё не отцвела.
Пусть путь её не будет столь красив,
Зато красива, может быть, душа.
Кто посудить о том возьмётся не спеша?
А может быть и спешно пошурша,
В итоге риск есть выглядеть потешно.
Не будет роза к ландышу небрежна.