Сентябрь. Тепло. Не шелохнёт.
В лесу блуждают солнца блики.
Не виден ласточек полёт.
И день, и ночь равновелики.
Тропа усыпана листом,
Совсем сухим, давно опавшим.
Мелькнула белка за кустом,
Росы на зорьке похлебавши.
В лесу я счастлив, как всегда,
Наедине с родной природой.
Дубы и клёны… все породы
Со мною долгие года…
Берез все меньше и осин.
Их жаркий климат убивает.
И нет дождей. Не моросит.
На гриб надежда убывает.
Но я любуюсь красотой,
Той, что спасет наш мир однажды!
И упиваюсь чистотой,
Как умирающий от жажды.
25.09.2020 г.
Фото автора.