Бродский вышел на улицу.
Всё-таки вышел и дышит.
Потому я и верю в призраков.
В чёрной маске сутулится,
наши сомнения «слышит»,
жалобы «видит» с капризами.
Вечер мая пока что
ветренно-серенький, грустный
и не хочется знойного бремени.
Бродский-призрак закашлял,
костяшками пальцев хрустнул,
превратился в стихотворение.
А над домом обычным
уже засияла радуга,
сойки «вышли» гулять в каштаны.
И запахло клубничным
вареньем, пионом и патокой,
собрались во дворе хулиганы.
Бледнолицые люди
устали смотреть телевизор,
«обнимают» воздух глазами.
Если верить, то будет
всё отлично в грядущей жизни-
исцеление не за горами…
Бродский вышел на улицу.