Пчёл трудоголиц бессменных круженье,
небо в зерцале реки.
Глянешь - прекрасны все эти мгновения -
зыбки, прозрачны, легки.
А за стеной пасторальных полотен
призраки мёртвых лесов.
Воздух от дыма отечества плотен.
Грусть без начал и концов.
Всё это чаще стало тревожить:
долго-ли, сколько ещё
двигать прогресс человечество сможет,
прежде чем кончится всё?
Где же тот самый баланс равновесия
между движеньем вперёд
и на него объяснимой рефлексии,
той что спешить не даёт?
Все миллиарды лет - те же мгновения
в недрах вселенских часов.
Где-то качается маятник времени,
связанный с чашей весов.
2020. Сентябрь.