БРЕД В НОЧИ

Байконур
     Из бряди глядя в свет на стенах               
     От бредной уздали сверкая               
     Ты поднимаешься спускаясь
     По ровной плоскости отвесной

     Усни, любовной мглы Везувий               
     От света клочного смущаясь
     В тени полета уплененный               
     Собрав потоки сна в едино
               
     От воли пряча тихо жилы               
     В судьбе приткнись на белом свете
     И тихо путая столетья               
     Очнись в миру потустороннем 

     Средь ясной боли ощущений               
     Вонзись в неведомое тело               
     От недостатка объяснений               
     Уйди, не глядя в что шагаешь

     С мое все толи я не весел
     Ты от ищи, что я не видел,               
     И не смотря на катастрофу               
     Отдайся силам, не ведомым 
               
     Просунь сознанье в щель познанья          
     От мира спрятав ощущенья               
     Себя обманывая тупо               
     Не смей от толи связь пронзивши
 
     В лучах потока света тока               
     Стань в стон стен столь стоящий рядом 
     От умыслов лихих без кори               
     Слизав остатки бездоганно

     В куске, смешавшем боль разлуки
     Зажато, что-то нечто жизни
     Лежащей тихо, бездвежимо
     На этой большеглазой твари

     С везеньем тем, что в нем таится, 
     Отрыв всем телом ощущая
     Вы больше не вернетесь к птицам
     Нельзя вернуться, не покинув
     И вылить воду не набравши
     В сосуд без дна, да и без стенок

     Искра из ночи в глаз бросаясь
     Легла вдоль тела и с вселенной
     Вновь отвалился орган сварки
     Искрясь играя и лукаво

     Смотри в биенье сердца прямо
     Не видя то, что ты не хочешь
     А значит – ничего не видя
     В заливе страсти не безуздной
 
     Слей лишнее в карманы жизни
     И посмотри в себя особо четко
     Не через глаз, а через пятки
     Кривым соотношеньем меры
             
     Воспользуйся, неся ее в защиту
     Как мглы огонь, и стон кровавый 
     Разрезав пыли смок не яркий…

     "…та сколько тут его? Голимые остатки   паражникового прикола"  Д. Маслов
                18.12.97 г.  21.00