Сам Боттичелли писал твои волосы -
В прядях небес тесьма.
Я же в шелках твоих вязну по пояс и
Всё не схожу с ума.
Щедрая, ветренная, ненаглядная,
Не говори "Прощай!"
И не спеши, уходя из парадного,
Златом сорить на чай.
"Не уходи!"- руки-ветви протянуты,-
Осиротеем мы..."
Будешь ты ль снова поэтом помянута
В праздный разгул зимы?
Лучше верни нам весеннее солнышко,
Неба простор и высь.
Мы вальс-бостон потанцуем с тобой ещё,
Осень! Не торопись.