Сбив доски, что давно уже изгнили,
На то, что раньше было домом я смотрю
Там, где-то под слоями толстой пыли,
Любовь и ненависть, кем-то оставленные мне "бунтарю".
Слегка пнув колесо Фортуны,
Собрал все вещи, двинулся в далёкий путь.
Где-то там в душе стонут порванные струны,
Но дважды невозможно то, что согнуто ещё согнуть.
Перебираю ноги по извилистому новому пути,
На встречу попадаются знакомые пустые лица.
Так много их, что мимо не пройти,
Перевернул очередную похожую страницу.
Провожал я взглядом незнакомцев новых,
И чувствовал их взгляд я тоже на себе.
Бежал быстрее голубей почтовых,
Быстрее пули при стрельбе...
Но не покидало глубокое ужасное то чувство,
Кругом всё те же гнилые старые дома.
Всё тоже буйство чёрных красок и безумство,
Как вырваться отсюда и когда?
Как будто и не уходил я никуда,
Сменилось только время на часах.
Не вырваться, похоже, мне отсюда никогда,
Остаться навсегда в тех чёртовых дворах...
До смерти видеть серый тон в побитых окнах,
Дышать тяжёлой жизни пылью.
Быть вшитым навсегда в эти грязные волокна,
Предаваясь ночному на Луну вытью.