И вот уже нервы не толще чем волос,
Душа с ними связана стропами жил...
В толпе я услышал «хрипатого» голос,
Володя Высоцкий... в той песне ожил.
Звенела гитара... серебряным басом,
Над декой дрожала натягом струна.
Я помню, о дружбе орали мы классом,
Ещё про штрафбат, и о том, что война.
Сегодня другим молодёжь завлекают,
Им всё о «бабле», да про тёлок поют.
А наши девчонки в тиши вспоминают,
Далёкую юность... и в радости труд.
Про чёрные очи пропел нам Высоцкий,
Так страстно, как ныне не могут пропеть.
Души мир не знает, он думами плотский,
Как души больные... теперь отогреть.
Ты в вечность исчезла страна дорогая,
Тебя мы с Высоцким пытались лечить.
Здесь вроде Россия, но только другая.
Смиримся с судьбой, будем эту любить.
Возлюбим страну, где ковыльные степи,
Где дурь городская, да блажь деревень.
Я здесь, на Руси, и дождусь своей смерти,
Мне будет цвести над могилкой... сирень.